Voir la belle-mère de Cendrillon dans un nouveau jour dans l’extrait de «Lady Tremaine» (exclusif)

Cendintelly, Cendintelly, nuit et jour, c’est Cendintelly …

Mais qu’en est-il de Lady Tremaine, la belle-mère soi-disant « mauvaise » de Cendrillon? C’est ce que l’auteur Rachel Hochhauser se demande Lady Tremaine, Un nouveau roman venant aux étagères en mars 2026.

Le roman réimagine l’histoire de Cendrillon à travers les yeux de son personnage le plus injurié, ici surnommé Lady Etheldreda Verity Isolde Tremaine Bramley. Veuve deux fois, Etheldreda doit s’occuper de ses deux enfants, sa belle-fille hautaine et un faucon pèlerin. Sans parler du Manor Hall qu’elle appelle à la maison, qui peut sembler orné de l’extérieur mais s’effondre à l’intérieur.

Etheldreda sait que la respectabilité est la seule monnaie sur laquelle elle doit échanger, estimant que les mariages sécurisés pour ses filles prouveront son canot de sauvetage. Une balle royale offre la chance dont elle a besoin, incitant Etheldreda à risquer ses secrets et ses ressources limitées à la recherche d’une invitation – seulement pour faire remplir ses espoirs par sa belle-fille.

Alors que l’engagement se déroule à une vitesse vertigineusement rapide, Etheldreda découvre un secret sordide au sein de la famille royale, la laissant choisir entre la sécurité qu’elle a envie et le bien-être de sa belle-fille ingrate.

Lady Tremaine Tourne le conte de fées bien-aimé sur sa tête pour un nouvel examen de la maternité, les profondeurs de l’amour d’une mère et une célébration des femmes assez courageuses pour faire leur propre fortune. Lady Tremaine est Cendrillon comme il n’a jamais été dit auparavant.

Entertainment Weekly a votre premier aperçu de la couverture ci-dessous. Lisez la suite pour un extrait exclusif du deuxième chapitre du roman.

Chapitre deux

Avant qu’il y ait des demi-moons de saleté sous mes ongles, il y avait des bijoux sur mes doigts. Et avant qu’il y ait des lignes sur mon visage, il y avait de la joie. Mais tout ce qui était il y a longtemps. J’ai vendu la plupart de mes bijoux. Il n’y a, hélas, aucun prix sur la joie. Mais si la joie était une marchandise, j’échangerais tout ce que j’ai – tout ce qui en reste – pour mes filles. Rosie. Matilda. (Ici quelques images me viennent à l’esprit: des tresses jumelles. Un taches de rousseur sur un mollet. Matilda’s Scar. Les longues ombres projetées par les cils d’un enfant. Détails minutieux qui représentent tout un être.)

Je m’appelle Lady Etheldreda Verity Isolde Tremaine Bramley. L’homme dans les bois pensait que, boue éclaboussée et souillée, était un paysan. Je connais le limon de la terre depuis que je suis une fille, mais il avait tort.

Notre manoir de famille était à la périphérie du territoire du roi, loin de la plupart de la noblesse et des machinations quotidiennes de la cour, de ses coutumes et de ses normes. J’ai grandi avec peu de connaissances de ces formalités, dans une maison d’hommes. J’ai passé la majeure partie de mon temps dans la cuisine, en volant des petits pains et des tartes et des pommes, dans les écuries, nourrissant les mêmes petits pains et tartes et pommes au bétail, ou à l’extérieur, en aidant les garçons et les hommes.

En tant que brasseur, mon père a passé ses journées à tous les jours de tâche – bouillonnant, nettoyage des barils, tenue des registres. Lui et mon frère se sont souvent impliqués dans les besoins de la maison et de nos terres, intervenant dans Smith ou Woodwork. À la fois à la brasserie et à la maison, j’ai été autorisé à observer, ou, moins fréquemment, à aider. Si quelque chose devait se casser ou se tromper, au lieu d’appeler à un spécialiste, mon père se tournerait d’abord vers ses mains. Toujours, a-t-il dit, vous commencez par les outils dont vous disposez. Grâce à lui, j’ai appris à gérer une maison et une cave: comment sel ou fumer une abondance de chasse réussie, comment tailler un cerisier, comment raculer des barils sans vous briser le dos, comment mélanger l’argile, le sol, la paille et la bouse en daub et l’appliquer à travers les wattles de la stable. Quand je ne traînais pas après mon père, j’ai exploré les bois autour de notre maison, et mis mes mains et mes pieds dans la rivière, et j’ai fait de minuscules créatures prétendues à partir de brindilles et de feuilles. L’époque de ma fille était poussiéreuse, sale, suie et en sueur. Surtout, ils étaient heureux.

Le douzième anniversaire, un tuteur nommé Agatha – une femme sévère avec des cicatrices de varicelle et de beaux cheveux roux qui couvraient son odeur de lait aigre avec une eau lilas piquante – a été embauchée pour superviser mon éducation: à savoir m’intégrer avec une connaissance des manières et de l’étiquette qui seraient nécessaires au mariage. C’est par Agatha, un peu tardivement, que j’ai appris les formalités et les coutumes des femmes distinguées, un contrepoids à mes années passées à l’observation de mon père.

Si j’avais porté une attention particulière, j’aurais peut-être vu certains des avertissements. Des filles à joues roses qui se sont mariées et ont regardé leur peau devenir grise. Des femmes de notre village qui ont épousé des hommes si loin, nous ne les avons plus jamais revus. Lèvres gonflées et yeux meurtrie – écho de violence, aussi anciens que l’homme lui-même – qui se sont fait connaître sur le marché et les tavernes locales.

Mais les histoires que nous avons dépassées et murmurées étaient ce qui est arrivé aux filles qui avaient pas marié. Il y avait des femmes qui sont tombées en ruine. Célibataires qui vivaient à la merci de parents inconnus. Dans mon hameau, un servante célibataire a été découverte une fois avec un enfant, puis, plus tard, battu par une main inconnue – une porcelaine au ventre, un débattement destiné à induire une fausse couche – pour qu’elle ne puisse pas, ne nommerait pas le père. Une année différente, une femme enceinte avait erré dans notre canton. Seul et en travail. Elle ne pouvait pas marcher. Elle rampa dans la saleté. Et personne ne l’a aidée, car pour l’aider serait d’assumer la responsabilité. Le constable a jeté son corps convulsant sur le dos d’un cheval et l’a transportée sur des lignes du comté. J’avais une fois entendu l’histoire d’une veuve dont le défunt lui a laissé et sa fille que le choix de la prostitution. Leurs deux corps ont été retrouvés plus tard dans le ruisseau peu profond où les gens faisaient leur lavage, les membres sanglants, les visages oubliés, sauf où le front de la fille avait été marqué d’un fer chaud. Chacun dit horrible. Chuchoté. Mais sans un sentiment de surprise ou d’horreur: ces cas ont été racontés et incilés comme avertissement.

Nous, les femmes, sommes nés et avons élevés pour nous attendre au mariage, et tout s’est produit lorsque nous étions trop jeunes pour mieux savoir. Quinze, seize, dix-sept: si jeune une première respiration d’une fille faisait toujours partie de l’atmosphère terrestre. Si jeune, vous avez pincé vos joues pour les rendre roses, vous vous êtes penché dans vos cheveux, vous avez dénudé des marguerites chuchotant l’amour, vous croyiez au pouvoir de la lune et au scintillement des étoiles comme si toute la nature et ses tractions de marée prendraient soin de vous, si aveugle à la vérité de ce qui était à l’avance.

Le seul être qui a défié la norme ancienne – la norme de Moi, d’abord, moi, seulement, moi, moi, moi– était une mère. Une mère, dans les os de ses os, n’était pas en équilibre. Elle a donné, sans fin. Elle ne pensait pas comme un je Mais en tant que nous Et le plus souvent c’était toi, toi, toi, ma chérie, toi. Une mère protège, bascule des échelles, pesant les cotes, défiant le système. Et je n’en avais pas.

J’avais trois ans quand elle est décédée, et parfois je pense que je me souvienne d’elle. De longs doigts, tenant mon visage, bourdonnement, cheveux noirs, souvenirs aussi informés qu’un rêve lui-même. Est-ce si différent des tresses jumelles, la tache de rousseur, la cicatrice, l’ombre d’un cil qui, lorsqu’elles sont maintenues ensemble, représentent mes propres enfants? Je n’ai jamais été certain si je confondais les souvenirs avec les détails pour lesquels je me suis supplié mon frère aîné, en quelque sorte en train de se souvenir de la mienne. Ma seule preuve tangible était un collier que ma mère avait laissé – une camée sculptée dans la coquille qui représentait son visage. Il semblait approprié que tout ce que j’avais était son contour, comme si ses détails n’étaient pas destinés à moi. Le petit que je savais sur ma mère était qu’elle était Une mère, et ce n’est que lorsque j’ai eu mes propres enfants que je pouvais comprendre et habiter cela, ou vraiment ressentir un lien entre nous deux.

Je me suis interrogé sur les manières incommensurables que ma vie serait différente si elle avait vécu plus longtemps. J’aurais peut-être dû plus en savoir plus, alors que la connaissance aurait été utile. J’aurais peut-être m’attendre à ce qu’une partie de la douleur, une partie du sang, qui va dans la vie. Peut-être que ce qui est difficile en moi, ce qui peut être cruel, serait plus doux. Mais je pense que, par-dessus tout, elle m’aurait peut-être empêché de se marier si jeune. Ou du moins mieux me préparait.

Un mariage peut être violent, même si un homme ne l’est pas. Au moment où mes filles ont grandi, il ne restait plus d’hommes dans ma maison. Bien que nous n’étions pas affamés de faim, nous avions besoin de nourriture. Bien que nous vivions dans une grande salle, nous n’étions pas bien nus. Le peu de signifie que nous avions – ce que j’avais obtenu en vendant des meubles en morceaux, en dépouillant les murs de peintures, des colliers et des broches de bijou de bijou – se sont tenus à maintenir la charade verticale Agatha m’avait percé à travers des jointures ensanglantées et des bras meurtris: l’apparence que tout allait bien.

Copyright 2026 par Rachel Hochhauser, gracieuseté de St. Martin’s Press